那个佝偻着身体，

像一块黄土被风从地缝里

吹出来的人是我父亲

那个像一块石头，死死压着田角，

生怕一地薄薄的希望

被风刮走的人是我父亲

那个已记不清多少次了，风一来，

就把十指深深抠进土里，

化身为一棵茅草的人，是我父亲

那个风一来，就温顺地让风

揪着花白的头发

用力撕扯的人是我父亲

他好像一辈子就为了等那一场场北风，

好像没有他

那些风中高高的嘶吼，低低的哭泣，

还有长长的叹息，就无处安放

好像没有他

那些风中大块的雷霆，尖利的刀枪，

还有凶恶的逼问，就无人承当

而风一吹，他就只能伸直了脖子用力咳，

用整个瘦小苍老的身体咳，

仿佛胸中也憋满了什么东西

想要追风而去，

想要吐给这个世界

他那张从不愿低下的老脸

也被风吹得一次比一次黑，一次比一

次模糊

只有閃烁在眼眶里的两粒微小却清晰

的阳光，

让我认得出

那是我的父亲

（摘自微信公众号“诗与诵读”）